Tam Samsons Elegy

    tam samson's elegy

    an ho man's the  work of god—pope.

    when this worthy old sportma out, last muirfowl season, he supposed it was to be, in ossian's phrase, “the last of his fields,” and expressed an ardent wish to die and be buried in the muirs. on this hint the author posed his elegy aaph.—r.b., 1787.

    has auld kilmarnock seen the deil?

    reat malay thrawn his heel?

    or robertson again grown weel,

    to prea' read?

    “na' waur than a'!” cries ilka chiel,

    “tam samson's dead!”

    kilmarnock lang may grunt an' grane,

    an' sigh, an' sab, an' greet her lane,

    an' cleed her bairns, man, wife, an' wean,

    in m weed;

    to death she's dearly pay'd the kane—

    tam samson's dead!

    the brethren, o' the mystic level

    may hing their head in woefu' bevel,

    while by their he tears will revel,

    like ony bead;

    death's gien the lodge an unco devel;

    tam samson's dead!

    when winter muffles up his cloak,

    and binds the mire like a rock;

    when to the loughs the curlers flock,

    wi' gleesome speed,

    wha will they station at the cock?

    tam samson's dead!

    when winter muffles up his cloak,

    he was the king o' a' the core,

    to guard, or draw, or wick a bore,

    or up the rink like jehu roar,

    in time o' need;

    but now he lags oh's hog-score—

    tam samson's dead!

    now safe the stately sawmont sail,

    and trouts bedropp'd wi' crimson hail,

    and eels, weel-ken'd for souple tail,

    and geds freed,

    since, dark ih's fish-creel, we wail

    tam samson's dead!

    rejoice, ye birring paitricks a';

    ye cootie muircocks, crousely craw;

    ye maukins, cock your fud fu' braw

    withouten dread;

    you