Epistle To Mrs. Scot

'd the f strain;

    i see her yet, the sonsie quean,

    that lighted up my jingle,

    her witg smile, her pawky een

    that gart my heart-strings tingle;

    i fired, inspired,

    at every kindling keek,

    but bashing, and dashing,

    i feared aye to speak.

    health to the sex! ilk guid chiel says:

    wi' merry dan winter days,

    ao share in on;

    the gust o' joy, the balm of woe,

    the saul o' life, the heaven below,

    is rapture-giving woman.

    ye surly sumphs, who hate the name,

    be mindfu' o' your mither;

    she, ho woman, may think shame

    that ye're ected with her:

    ye're wae men, ye're nae men

    that slight the lovely dears;

    to shame ye, disclaim ye,

    ilk ho birkie swears.

    for you, no bred to barn and byre,

    wha sweetly tuhe scottish lyre,

    thanks to you for your line:

    the marled plaid ye kindly spare,

    by me should gratefully be ware;

    'tlease me to the nine.

    i'd be mair vauntie o' my hap,

    douce hingin owre my curple,

    than ony ermine ever lap,

    or proud imperial purple.

    farewell then, lang hale then,

    an' plenty be your fa;

    may losses and crosses

     your hallan ca'!

    r. burns

    march, 1787