Epistle To Robert Graham, Esq., Of Fintr

sure know,

    heaven's attribute distinguished—to bestow!

    whose arms of love would grasp the human race:

    e thou who giv'st with all a courtier's grace;

    friend of my life, true patron of my rhymes!

    prop of my dearest hopes for future times.

    why shrinks my soul half blushing, half afraid,

    backward, abash'd to ask thy friendly aid?

    i know my need, i know thy giving hand,

    i crave thy friendship at thy kind and;

    but there are such who court the tuneful nine—

    heavens! should the branded character be mine!

    whose verse in manhood's pride sublimely flows,

    yet vilest reptiles in their begging prose.

    mark, how their lofty indepe spirit

    soars on the spurning wing of injured merit!

    seek not the proofs in private life to find

    pity the best of words should be but wind!

    so, to heaven's gates the lark's shrill song asds,

    but grovelling on the earth the carol ends.

    in all the clam'rous cry of starving want,

    they dun benevoleh shameless front;

    oblige them, patroheir tinsel lays—

    they persecute you all your future days!

    ere my poor soul such deep damnation stain,

    my horny fist assume the plough again,

    the pie-bald jacket let me patce more,

    oeenpence a week i've liv'd before.

    tho', thanks to heaven, i dare even that last shift,

    i trust, meantime, my boon is in thy gift:

    that, plac'd by thee upon the wish'd-for height,

    where, man and nature fairer in her sight,

    my muse may imp her wing for some sublimer flight.