The Poets Progress

m dart.

    critics! appll'd i venture on the name,

    those cut-throat bandits ihs of fame,

    bloody dissectors, worse than ten monroes,

    he hacks to teach, they mao expose:

    by blockhead's daring into madness stung,

    his heart by wanton, causeless malice wrung,

    his well-won ways—than life itself more dear—

    by mists torn who ne'er one sprig must wear;

    foil'd, bleeding, tortur'd in th' unequal strife,

    the hapless poet flounces on through life,

    till, fled each hope that once his bosom fired,

    and fled each muse that glorious onspir'd,

    low-sunk in squalid, unprotected age,

    dead evement for his injur'd page,

    he heeds no more the ruthless critics' rage.

    so by some hedge the generous steed deceas'd,

    for half-starv'd, snarling curs a dainty feast;

    by toil and famine worn to skin and bone,

    lies, senseless of each tugging bitch's son.

    a little upright, pert, tart, tripping wight,

    and still his precious self his dear delight;

    who loves his own smart shadow ireets,

    better thahe fairest she he meets;

    much specious lore, but little uood,

    (veneering oft outshihe solid wood),

    his solid sense, by inches you must tell,

    but mete his ing by the scottish ell!

    a man of fashion too, he made his tour,

    learn'd “vive la bagatelle et vive l'amour;”

    so travell'd moheir grimace improve,

    polish their grin—nay, sigh for