Address To The Deil

,

    ayont the lough;

    ye, like a rash-buss, stood in sight,

    wi' wavin' sough.

    the cudgel in my nieve did shake,

    each brist'ld hair stood like a stake,

    when wi' an eldritch, stoor “quaick, quaick,”

    amang the springs,

    awa ye squatter'd like a drake,

    on whistlin' wings.

    let warlocks grim, an' wither'd hags,

    tell how wi' you, weed nags,

    they skim the muirs an' dizzy crags,

    wi' wicked speed;

    and in kirk-yards reheir leagues,

    owre howkit dead.

    thence tra wives, wi' toil and pain,

    may plunge an' pluhe kirn in vain;

    for oh! the yellow treasure's ta'en

    by wit' skill;

    an' dawtit, tint hawkie's gane

    as yell's the bill.

    thence mystiak great abuse

    on young guidmen, fond, keen an' crouse,

    when the best wark-lume i' the house,

    by trip wit,

    is instant made no worth a louse,

    just at the bit.

    when thowes dissolve the snawy hoord,

    an' float the jinglin' icy boord,

    then water-kelpies haunt the foord,

    by your dire,

    and 'nighted trav'llers are allur'd

    to their destru.

    and aft your moss-traversin spunkies

    decoy the wight that late an' drunk is:

    the bleezin, curst, mischievous monkies

    delude his eyes,

    till in some miry slough he sunk is,

    ne'er mair to rise.

    when masons' mystic word an' grip

    in storms an' tempests raise you up,

    some cock or cat ye maun stop,

    or, strao tell!

    th