Address To The Deil

e you brither ye wad whip

    aff straught to hell.

    lang syne in eden's bonie yard,

    when youthfu' lovers first were pair'd,

    an' all the soul of love they shar'd,

    the raptur'd hour,

    sweet on the fragrant flow'ry swaird,

    in shady bower;

    then you, ye auld, snick-drawing dog!

    ye cam to paradise incog,

    an' play'd on man a cursed brogue,

    (black be your fa'!)

    an' gied the infant warld a shog,

    'maist rui'd a'.

    d'ye mind that day when in a bizz

    wi' reekit duds, ait gizz,

    ye did present your smoutie phiz

    'maer folk,

    an' sklented on the man of uzz

    your spitefu' joke?

    an' how ye gat him i' your thrall,

    an' brak him out o' house an hal',

    while scabs and botches did him gall,

    wi' bitter claw;

    an' lows'd his ill-tongu'd wicked scaul',

    was warst ava?

    but a' your doings to rehearse,

    your wily snares ain fierce,

    sin' that day michael did you pierce,

    down to this time,

    wad ding a lallan tounge, or erse,

    in prose or rhyme.

    an' now, auld cloots, i ken ye're thinkin,

    a certain bardie's rantin, drinkin,

    some luckless hour will send him linkin

    to your black pit;

    but faith! he'll turn a er jinkin,

    an' cheat you yet.

    but fare-you-weel, auld nickie-ben!

    o wad ye tak a thought an' men'!

    ye aiblins might—i dinna ken—

    stil hae a stake:

    i'm wae to think up' yon den,

    ev'n for your sake!