Second Epistle To Robert Graham, ESQ., O

    no horns, but those by luckless hymen worn,

    and those, alas! not, amalthea's horn:

    no nerves olfact'ry, mammon's trusty cur,

    clad in rich dulness' fortable fur;

    in naked feeling, and in ag pride,

    he bears th' unbroken blast from ev'ry side:

    vampyre booksellers drain him to the heart,

    and scorpion critics cureless venom dart.

    critics—appall'd, i venture on the name;

    those cut-throat bandits ihs of fame:

    bloody dissectors, worse than ten monroes;

    he hacks to teach, they mao expose:

    his heart by causeless wanton malice wrung,

    by blockheads' daring into madness stung;

    his well-won bays, than life itself more dear,

    by mists torn, who ne'er one sprig must wear;

    foil'd, bleeding, tortur'd in th' unequal strife,

    the hapless poet flounders on thro' life:

    till, fled each hope that once his bosom fir'd,

    and fled each muse that glorious onspir'd,

    low sunk in squalid, unprotected age,

    dead evement for his injur'd page,

    he heeds or feels no more the ruthless critic's rage!

    so, by some hedge, the gen'rous steed deceas'd,

    for half-starv'd snarling curs a dainty feast;

    by toil and famine wore to skin and bone,

    lies, senseless of each tugging bitch's son.

    o dulness! portion of the truly blest!

    calm shelter'd haven of eternal rest!

    thy sons ne'er madden in the fierce extremes

    of