Second Epistle To Robert Graham, ESQ., O

 fortune's polar frost, or torrid beams.

    if mantling high she fills the golden cup,

    with sober selfish ease they sip it up;

    scious the bounteous meed they well deserve,

    they only wonder “some folks” do not starve.

    the grave sage hern thus easy picks his frog,

    and thinks the mallard a sad worthless dog.

    when disappois snaps the clue of hope,

    and thro' disastrous night they darkling grope,

    with deaf endurance sluggishly they bear,

    and just clude that “fools are fortune's care.”

    so, heavy, passive to the tempest's shocks,

    strong on the sign-post stands the stupid ox.

    not so the idle muses' mad-cap train,

    not such the ws of their moon-struck brain;

    in equanimity they never dwell,

    by turns in s heav'n, or vaulted hell.

    i dread thee, fate, relentless and severe,

    with all a poet's, husband's, father's fear!

    already orong hold of hope is lost—

    glen, the truly noble, lies in dust

    (fled, like the sun eclips'd as noon appears,

    a us darkling in a world of tears);

    o! hear my ardent, grateful, selfish pray'r!

    fintry, my other stay, long bless and spare!

    thro' a long life his hopes and wishes ,

    and bright in cloudless skies his sun go down!

    may bliss domestic smooth his private path;

    give energy to life; and soothe his latest breath,

    with many a filial tear cirg the bed of death!